我顿了顿。“你怎么知道我名字的？”

“我得和你谈谈。开门好吗？”

“都晚上十点半了。”

“是啊，所以我不想站在你的过道里。”

在这儿住了好一阵了，我很清楚不能给陌生人开门。在这一片儿，经常会遇到些诡异的瘾君子按你的门铃，看能否要到一点钱。但这个女孩子口齿清晰，而且年纪不大。肯定也不是那些记者，前来打听关于那位帅气有为的青年才俊决定自杀的故事。而且，她年纪这么小，也不应该这么晚跑出来。我转了转头，想看看楼道里还有没有其他人。好像没有。“能不能先跟我说说是什么事？”

“在这儿可没法说。”

我挂上保险链，打开门，和她对视。“我不能就这么放你进来。”

她肯定还未满十六岁，双颊还是小女孩一样水润的婴儿肥，一头光泽的长发，黑色紧身牛仔裤裹着细长的双腿。她画了淡淡的眼线，面容姣好。“你是谁？”我问。

“莉莉，莉莉·霍顿-米勒，”她微微抬起下巴，“我来是想跟你谈谈我爸爸的事儿。”

“你应该是找错人了。我不认识姓霍顿-米勒的人。你肯定把我跟别的露易莎·克拉克搞混了。”

我本想关上门，但她伸脚过来将门卡住了。我低头看了一眼，又慢慢把门打开了一些。

“他不姓这个。”听她的口气，好像觉得我很傻似的。说话时，她双眼目光锐利，又带着一种探询。“他叫威尔·特雷纳。”

莉莉·霍顿-米勒此刻站在我的客厅里，带着一种冷漠的兴趣上下打量着我，就像科学家看一种土里新发现的软体动物。“哇，你怎么穿成这样啊？”

“我——我在一个爱尔兰酒吧打工。”

“钢管舞？”她显然对我没什么兴趣了，慢慢地把目光移向房间里其他东西，“你真的住在这儿？家具呢？”

“我刚搬进来。”